Assim é o nosso amor, desde o começo.
Sem estancamento, cicatrização mal feita, cheio de marcas, pequenas e profundas marcas, feias. Feio.
Sem controle, sem noção.
Minha, só minha culpa. Eu sei, mas eu não posso mais, é triste e assim espero que continue, como jogar roleta russa, sem precisão pensada, direção, sem sorte, sem previsão. Morte.
Mal começado, mal desenvolvido, horrível final.
Um roteiro mal escrito por mim, lido e odiado. Embolado, mal colocado, sem prazer algum. O fim, rabiscado várias vezes, rasgado, amassado, jogado, sem fim.
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